OCTUBRE 2023

¡ATENCIÓN! . . . . . . . . . . . . OCTUBRE DE 2023. COMIENZA LA (GRAN) TRIBULACIÓN . . . . . . . . . . . Y DESPUÉS DE OCTUBRE . . . . . . . . . . . . NOVIEMBRE NACIONAL EN ESPAÑA

EUROPA HACIA EL COLAPSO

La profecía es pronta, la invasión salvaje.
La guerra será total.


NO TENGAN MIEDO. TENGAN FE.

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El fin de los tiempos. Quiero ser luz. Quiero ser tu luz

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3 de marzo de 2011

Las comadres, los compadres o de cómo hacer el subnormal

Resulta que hoy es día de Comadres. Ni lo sabía.
Es ese día en que se supone que salen sólo las mujeres a comadrear...por lo menos aquí en Asturias. Ahí se juntan desde jovencitas a abuelitas. Todas solas y libres de hombres.
Recuerdo desde pequeño esta particular noche como casi entrañable, donde salían madres e hijas a cenar en un ambiente sano.
Luego empezaron los espectáculos eróticos (para mujeres) y ahí empezó el circo. Porque esta fiesta sirvió para dar rienda suelta a los más bajos (y salvajes) instintos, no femeninos, sino de hembra en celo. En celo lo mismo de un camarero veinte años más joven que de la vecina del quinto...Y es que como en carnaval, en esta jornada salen del armario amas de casa reprimidas, que como vacas encerradas días y días en la cuadra, se les abre la puerta de par en par, para que echen a correr como vacas...locas.
Y es que hace años no salía porque no había que salir. Pero es que ahora no salgo porque me da miedo. Miedo de lo que pueda ver o de lo que me pueda pasar. Miedo por sentir mucho asco. Asco por las comadres y por lo compadres, que aprovechan singular desemelene para pillar cacho,cual patéticos subnormales, "ruca" que te "ruca", en busca, caza y captura de una presa fácil. Fácil, que no buena presa.

Que lo pasen bien. Para echar un polvo mal echado prefiero ir de putas, que son más decentes y sale hasta más barato.

Y en tu culo son sirenas


Bujarra, bujarrón,
que del FRAP tragiste la tolerancia,
que no hay para ti mayor ganancia,
que la del nazi cabrón.
Y en tu culo son sirenas.

Bujarra, bujarrón,
que hostigas al patriota enemigo,
mientras ignoras sin remilgo,
al delincuente de importación.
Y en tu culo son sirenas.

Bujarra, bujarrón,
que la tolerancia practicas,
contra los que contigo no militan,
y te llevas un buen pastón.
Y en tu culo son sirenas.

¡Que se pare el mundo!¡Que frene en seco!
El bujarra tiene que hablar:
las televisiones le han de avasallar.

De su boca democracia sale,
¡que me place!
De sus pensamientos tolerancia,
¡cuanta ganancia!
De su corazón talante,
¡con el inmigrante!
De su hígado agua bendita,
que no bilis maldita, 
y en su culo las sirenas cantan,
que a los patriotas espantan
y a los furibundos progres encantan.

1 de marzo de 2011

Mercenario antipatriota


Que la bandera de España vistes,
que con tu uniforme del Sistema asustas,
y no más que insultas,
tan enseña superior.

Mercenario cabrón,
que con tu servil servicio
al señorito del cortijo,
destruyes la nación.

Juegas al grijo,
con el señor del cortijo
y te perforan el orificio
mmm ¡qué gustito sí señor!

Hoy he perseguido a cien patriotas,
mientras campaban a sus anchas,
delincuentes de importación.
Dinero por traición.

A la bandera ascos hago,
que no al salario, no señor.
Y me salto las leyes que hagan falta,
con tal de tener al enemigo a raya.

Soy mercenario.
Sí, señor.

28 de febrero de 2011

Madame Vinagre

Me refiero hoy a la arisca funcionaria, postmenopaúsica recalcitrante que te responde con un "oiga señor, léase usted las bases y se viene aquí con ellas leídas" en un tono avinagrado y hasta autoritario.
No. No es ficción. Respuestas como ésta (o muy parecidas) las he tenido yo y creo que casi todo el mundo.
En la empresa privada no duraría ni una semana. A ver si se creen, que semejantes modales son permitidos en la competitiva empresa privada. Donde que te evalúe un cliente con nada menos que un 7 te puede suponer el despido. Y no hablo por hablar, que conozco algún caso...
Parece que después de haber pasado por el trauma de una oposición, se endurece el carácter. Parece que lo de la plaza para siempre, sine die, hagas lo que hagas (o no hagas nada) acomoda mucho. Se relajan las formas y un buen día...¡voilà! tenemos a Madame Vinagre.

Señorona acomodada, bachiller deslenguada, postmenopaúsica recalcitrante, burócrata amargada, pendenciera de medio pelo...me das algo de pena...y mucha risa. 

27 de febrero de 2011

Oda a mi barriga

Mi barriguita es grande y sexy. Es blandita, como toda ella de algodón. Mi gatita Lola se recostaba en ella. Le daba calorcillo.
Con sus pelillos y la pelusilla en el ombliguillo, es una delicia...
Reserva de kilocalorías, me da calorcillo en invierno.

Muchas envidias despierta mi barriga. No por ella misma, sino porque está ahí porque como lo que quiero, mientras otros pasan hambre y/o se matan en el gimnasio.
Pero también es motivo de crítica y burla, pero me resbala. Hago lo que quiero, como lo que quiero y que me quiten lo bailao.

Oh barriga, yo te amo.

26 de febrero de 2011

Doña Rogelia y la muñeca Chochona

Hoy me aburro mucho. Tanto que me he acordado de vosotras, malditas fracasadas.
Atajo de ínútiles, no servís para nada. Pero lo peor no es vuestra evidente inutilidad, lo peor es vuestra maldad. Una por psicótica fracasada y la otra por tonta: doña Rogelia y la muñeca Chochona.

Doña Rogelia: trepa, psicótica paranoica con afán de protagonismo. No te han aguantado en ningún sitio, por eso te intentas arrastrar por las administraciones riendo gracias, y pisando la cabeza a tus compañeros, con tus mentiras y tus delirios de vieja chocha fracasada.

Tú tienes don de gentes, pero yo tengo el don de mis cojones.






 La muñeca Chochona es simplemente: tonta.
 Vaca burra fracasada, pesadísima, en todos los sentidos de la palabra, esta vaca burra no vale ni para reírse de ella.

25 de febrero de 2011

Sólo nos queda morir con honor

(De la película Alatriste)


Rocroi, 19 de Mayo de 1643
 
El tercio Viejo de Cartagena resiste la que iba a ser la penúltima embestida francesa.
Exhaustos, después de ocho horas de batalla. Diezmados, harapientos, ensangrentados...no son doblegados por el ejército francés.
Retirada.
De repente, una avanzadilla francesa con bandera blanca se vuelve a acercar al tercio con ánimo dialogante.
Se acercan un puñado de soldados españoles. Bragado, como responsable (izquierda en la foto).
La avanzadilla francesa se presenta. Su representante les dice con su acento francés:
-Señores. El Duque de Enghien considera que habéis combatido con un valor que excede las palabras, por eso os ofrece una rendición honrosa. Podéis conservar vuestras banderas y salir en formación ¿Qué decís?
Bragado apenas puede hablar.Alatriste da un paso al frente:
"Decirle al señor Duque de Enghien que agradecemos sus palabras, pero esto es un tercio español"

Así, de esta manera tan estoica, noble y española, deciden morir antes que rendirse.

Hoy los patriotas vemos como nuestra nación está siendo demolida por la más alta traición que haya sufrido España en siglos. Secesionismo, inmigración masiva, globalización, liberalismo capitalista que amenazan la esencia,existencia y consistencia de España.
Alta traición a nuestro pueblo, cultura, tradiciones, señas de indentidad, por una clase política, establishment y apparatchiks, engendrados por un pueblo imbécil.Sí. Imbécil. No me cansaré de decirlo.
Como en los mejores tiempos de nuestro glorioso Imperio, los patriotas somos la vanguardia en la lucha por España.
Y como en la película, no debemos rendirnos, sino luchar hasta el final. Aunque sepamos que sólo nos queda la muerte (la muerte como nación). Eso sí. La muerte con honor.
¡¡¡ESPAÑOLES A MORIR!!!
¡¡¡ARRIBA ESPAÑA!!!

23 de febrero de 2011

Tejero me la pone megadura


Fíjense que porte, con su uniforme de la Guardia Civil y ese "quieto todo el mundo".
Qué huevazos.
No lo voy a negar: Tejero me la pone megadura (políticamente hablando, que de momento no soy gay).
Prototipo del "facherío" casposo, Tejero es el último español. El símbolo de aquella España que fue...y ya no será.

No veo apenas la televisión, pero no he podido dejar que se fuera este día, 30 aniversario de eso que se parecía a un golpe de Estado, sin escribir algo.Y es que están los medios de comunicación pesaditos, con tanto circo que se han montado. Héroes de pacotilla, siniestros franquistas reconvertidos en adalides de la democracia y cabezas de turco. Porque Tejero es un cabeza de turco.
Hay muchas teorías. Que si el rey lo sabía o no, incluso si él mismo "organizó" el golpe, pero lo que parece claro es que Tejero, como Amedo, como quizás muchos inculpados en el 11 M, no son más que cabezas de turco. Y los auténticos instigadores están ahí fuera, libres,adorados por la prensa. O quizás en el anonimato, gobernando desde las cloacas...


Ideología de género y progresía de salón


La autodenominada izquierda, cada vez más desnortada, que no sabe de dónde viene ni a dónde va, necesita de nuevos estereotipos, pues los antiguos, como la lucha de clases sociales, la dictadura del proletariado,la colectivización de la propiedad, ya no se la creen ni ellos.
Las clases más populares, llamémoslas "obreras", están abandonadas a su suerte por unos fieros capitalistas ultraliberales que importan, sin sonrojo, mano de obra por millones, con la que mantener la maquinaria capitalista (mano de obra barata para sus empresas) y electoral (votos para sus partidos).

En esta situación, del todo opuesta a cualquier "socialismo" escrito en cualquier manual político, estos progresistas de salón, se aferran, casi desesperados a estereotipos caducos, o recién rebarnizados para la ocasión. Anticlericalismo porque sí (mientras curiosamente capitulan, cuales perras cobardes antes el Islam), ecologismo de salón, y por supuesto ideología de género.
Esta ideología de género, llevada al fanatismo, ha hecho que un principio tan elemental en el Derecho, como la presunción de inocencia, se desvanezca, en pos de los "derechos de la mujer".
Según informaciones de Europa Press el juez de Familia número 7 de Sevilla, Francisco Serrano, ha criticado que las denuncias falsas por maltrato hacia la mujer están provocando un "genocidio" entre los hombres, ya que, según apuntó, las consecuencias de esas denuncias --como por ejemplo la retirada de la custodia de los hijos-- está llevando a que "muchos" hombres se estén "suicidando".
El juez de Familia número 7 de Sevilla, Francisco Serrano, ha criticado que las denuncias falsas por maltrato hacia la mujer están provocando un "genocidio" entre los hombres, ya que, según apuntó, las consecuencias de esas denuncias --como por ejemplo la retirada de la custodia de los hijos-- está llevando a que "muchos" hombres se estén "suicidando".
A su juicio, "muchos de estos profesionales tienen miedo a decir lo que piensan, por el hecho de que les puedan imponer una medida represora", ya que "ser políticamente incorrecto e ir a contracorriente hoy en día en España es peligroso". "Hemos vuelto a la Inquisición", concluyó.

Y a parte de los suicidios, hoy hemos sabido, según informaciones de Alerta Digital más de 30 hombres murieron a manos de sus mujeres el año pasado.

Y es que por ser hombre no tenemos derecho a la presunción de inocencia: se te puede encarcelar con una simple denuncia, sin ni una sola prueba. Y por supuesto tu vida no vale lo mismo que las de mujeres., cuyas muertes se airean de forma sistemática en eso que llaman "medios de comunicación", mientras que las  cifras de suicidos y la de hombres matados a manos de sus mujeres no se dice nunca.
Es lo que en Derecho se denomina Derecho Penal de Autor: “Se te condena por ser hombre, no por los hechos cometidos con los efectos colaterales que ello conlleva. Y si se demuestra que ella ha denunciado falsamente, no pasa nada”.
Conviene no olvidar la prueba diabólica. Un instrumento muy útil para condenar a inocentes, guardando la apariencia de respeto al estado de derecho.

Y es que eso de "todos iguales ante la ley" ni ha existido, ni existe,ni existirá.
Ante una denuncia de una mujer, el hombre culpable.
Ante un acusado, si es de un partido del sistema, inocente, atenuantes u otros beneficios.
Antes un acusado,si es de un partido,antagónico al sistema, culpable o agravantes.

Ésta es vuestra democracia.

21 de febrero de 2011

La dama del lago

Y en la mitad de la noche apareció ella. A través del cuadro de la pared donde estaba retratada la dama del lago…
La dama de la que me contaba historias mi abuela. La dama que se suicidó por amor hace siglos. Allí, en el lago que está al lado de casa. La que algunas noches se aparece a los heridos en el corazón, para consolarles…cuenta la leyenda.

Y todo fue como un sueño de verano, tan rápido y fugaz. Tan tórrido y extraño.
Sus ojos en mis ojos y su cara pálida y sus labios…y su abrazo me consoló un dolor que yo no conocía ni sabía de donde venía.
Y todo duró lo que dura el amor eterno, apenas un instante.
Y todo fue que no sé si fue. Sólo recuerdo el teléfono sobresaltándome en mitad de la noche y la terrible noticia: “Rebeca ha tenido un accidente.”
Rebeca, mi prometida, acababa de morir. Su coche se precipitó al lago…Iba cansada del largo viaje.

Y nunca sabré si desperté de un sueño a la terrible realidad, o si me quedé atrapado en una horrible pesadilla después de aquel encuentro, con aquella dama, que me sigue mirando desde el cuadro…